Идут дожди, столетние, сквозные
Из века в век на сонные поля.
И льются песни светлые, хмельные —
Под их напев качается земля.
Пока дрожит испуганно осинник,
Звенит и плачет в воздухе густом,
Спиваются поэты по России
И на дорогу падают крестом.
1974
Комментариев нет:
Отправить комментарий